Jean Paul Lemieux

Há uma história prestes a ser contada.
Ela cresce entre as trepadeiras que
encobrem a visão da casa, da minha casa.
Quer ganhar asas, mas as gotas de sangue
permanecem grudadas na fina penugem
com a qual ela imagina vir ao mundo.
Então ela espera. Num silêncio atroz, ela espera.