Pintura de Edward Hopper

A morte vestida de azul

A janela aberta

pintada de azul

me fascina

 

Me fascina o azul

da janela aberta

 

Fecho os olhos

para não ir

 

Fecho os olhos

para a janela

aberta.

 Detalhe de Gustav Klimt

A inveja e o labirinto

Labirinto é todo o lugar

que a gente entra

pra fugir

de alguma coisa,

testar se

é mesmo verdade

que o novelo nos salva

do Minotauro

ou simplesmente

esperar o tempo

passar.

A inveja, não preciso

apresentar.

Dizem que é

um dos sete

pecados capitais -

só não me perguntem

o porque. 

 

A inveja e o labirinto...

 

É a nova crônica no Nariz de Cera

Ventos e horas

trouxeram-me o nada.

Sorrisos de esquina na boca

gestos pálidos

luzes néon  - ainda rescendendo a éter e gozo,

matei o amor.

 

Sinfonia do silêncio

Depois de meses, recebo um e-mail da amiga (...). No corpo da mensagem, além dos votos de um feliz 2006, o silêncio. Mudez nascida na incompreensão, na incapacidade de abstrairmos nossas próprias expectativas para deixar crescer, no outro, a felicidade roubada das convenções. Penso em minha inabilidade, na dificuldade de compreender a incompreensão alheia. E deixo cair, por alguns instantes, as asas do desejo que trago em minhas mãos.

Sinto-as frouxas, arriadas ao chão. Como se carecessem de corte, minhas asas. Volto o olhar para trás e vejo o medo construindo a solidão. Uma rigidez qualquer forjada pela incerteza dos segundos. Como se a previsibilidade fosse a única receita para aquietar o coração. Mas esta não sou eu. É minha amiga. Uma mistura de querer contido, reunindo teses e preceitos. Uma vontade que se divide entre a coragem de enfiar o dedo na cobertura de bolo e a certeza de que isto seria repreensível.

Entro novamente em seu apartamento...

Esta crônica termina no Nariz de Cera   

 Colheres Medidas

A idéia me veio na noite em que a vi inclinar o prato fundo para tomar aos goles o resto da sopa. Não foi apenas o barulho que me provocou o asco. Mas a voracidade dela. Os cabelos emolduravam o fundo do prato, que naquele instante cobria toda a face, e as mãos crispavam-se numa espécie de gozo. A esta imagem aterradora vi passar à minha frente, unida ao desmedido prazer que minha mulher sentia ao sentar à mesa, a necessidade de matá-la. Não nego que este primeiro pensamento causou-me espanto. Mas sem dúvida era algo sem retorno: ela fazia barulho ao tomar a sopa e eu a odiava por isto.

Perdi o apetite e devo ter fincado no rosto alguma expressão macabra, pois tão logo desistiu de lamber o prato com migalhas de pão, pousou em mim os olhos. Não àqueles que minutos antes só enxergavam o caldo verde e os pedaços partidos de macarrão. Mas os mesmos que encontrei no dia em que perdi o último ônibus e fui obrigado a passar a madrugada num banco de praça. Fazia tempos, é verdade. Nossa vida tinha melhorado e agora vivíamos os dois como bons burgueses. Tínhamos nosso próprio apartamento, carro, empregada e ainda uma poupança que ano sim, ano não, usávamos para viajar nas férias.

A lembrança me fez pensar no quanto demorei para enxergá-la como agora: uma vaca esfomeada, capaz de morder os próprios dedos na tentativa de lamber os restos de açúcar. Não era gorda, a maldita. E isso só alimentava o ódio recém descoberto. Olhava para a minha barriga e pensava no esforço, nas horas que era obrigado a me dedicar aos exercícios para queimar as gorduras que o tempo insistia em me deixar de herança. Há pelo menos cinco anos eu não sabia o que era um bom churrasco. Nem tampouco uma cerveja gelada. Vivia de folhas e frutas. Enquanto ela, a despeito de minhas privações, devorava todo o tipo de veneno alimentar: tortas, farofas, toucinhos, tudo sem medida.

Naquela noite, porém, sua gula era mais que uma afronta. O jantar tinha sido preparado com três diferentes pratos, além da sopa. Da minha sopa. Era sábado, único dia da semana que me permito alguma extravagância. No caso, os pedaços de macarrão misturados ao caldo de legumes. Uma iguaria sem nome para um homem frugal como eu. Por isso faço questão de repetir: não tinha como ser diferente. A menos que a fome dela tivesse sido saciada com os pratos que a ela eram destinados. Mas não. Tinha que pedir a empregada um outro prato fundo para depois enchê-lo com a minha sopa. E como se não bastasse, tomá-la como quem se lambuza num sorvete: lambendo os dedos e fazendo barulho.

Desta imagem à idéia de acabar com tudo, passaram-se segundos. Tempo suficiente para que ela me interrogasse com os olhos e ficasse sem resposta. Tudo muito rápido e limpo. Como nos filmes que ela gostava de assistir devorando barras de chocolate.

Arrependimento? Nenhum. Fiz o que deveria ter feito. E digo mais: não fosse tão asquerosa a imagem dela estendida na mesa, eu teria me servido de mais sopa. E feito algum barulho, para brindar o silêncio.

Foto de Celso Oliveira

Sou uma pedra agora.

Matéria do tempo e das intempéries.

Veias cavadas por chuvas imemoriais

na raiz do que deve ter sido uma montanha.

Mistura de cores que confunde os olhos.

Não, não sou marrom nem vermelha.

Nem tampouco sei dizer de meu lugar de origem.

Apenas que nos descaminhos da existência, fiz-me pedra.

E nem a geografia me explica.

Paz Noturna